J’aime raconter des histoires. Depuis tout petit. C’est triste de banalité mais les meilleurs de mes souvenirs d’enfance sont liés à ça. Pas mon premier vélo. Pas ma première visite à Disney. Pas une victoire quelconque avec une équipe quelconque dans un sport quelconque. Non. La lecture de L’Île au Trésor. Et ce qui en a suivi. La volonté, l’envie plutôt, d’imaginer tout à chaque instant … Le trajet de l’école ? Un prétexte pour inventer un voyage parsemé de dangers. Les legos (qui sont officiellement le meilleur jeu jamais inventé par l’homme) ? Un formidable moment de solitude propre à amalgamer un désir de réalisation matérielle et un besoin de création, d’imagination. Ça c’est le premier mouvement.

Le second est venu beaucoup plus tardivement. Lorsque j’ai eu envie de communiquer avec les autres. A 19 ans. Oui ça peut paraître un peu tardif, et on peut facilement imaginer un enfant et un adolescent prostré, asocial, refusant le contact de ses frères humains. Mais ce n’est pas la vérité. La vérité c’est que cette communication avec les autres je l’ai feinte pendant toutes ces années. J’ai fait semblant de parler, semblant de partager, semblant de m’intéresser. Sans jamais me départir de mon monde. De ce qui relevait de mon oxygène, de ce qui était nécessaire à mon esprit pour continuer à exister : inventer des histoires.

Et puis j’ai rencontré des gens comme moi (c’est un peu prétentieux en fait). Des gens qui créaient. Des gens qu’on appelle des auteurs ou des artistes. J’en ai côtoyé certains, évoluant dans les mêmes sphères et sentant leur aura influencer mon existence. Untel dessinait. Untel sculptait. Untel jouait de la musique. Et moi au milieu. Inutile car dénué de tout talent lié aux beaux-arts. Inutile et me sentant outrageusement oublié car je venais juste de m’ouvrir à eux. Et puis l’écriture est arrivée. Par touches successives. Par défaut sans doute au départ. Si j’avais eu la moindre facilité dans les techniques graphiques, je ne serais pas là à gribouiller dans ce carnet. Mais écrire c’était à ma portée. C’était simple pour moi de trouver des mots pour essayer d’exprimer une idée. Et puis j’ai rencontré des textes et leurs auteurs. Comme L’île au trésor à mes sept ans, je me suis pris d’amour pour ces histoires, en y décelant plus que le récit ou l’univers dépeint. En y voyant la composition, le rythme, une volonté derrière tout ça. Et je me suis rendu compte que l’écriture avait ça de bien qu’elle était infinie. Pas de limites à ce que l’on peut décrire si l’on use des bons mots. Pas de limites si l’on veut créer ses mots. Et puis une occasion unique de communiquer tout ça et de se faire comprendre. Plus facile qu’autre chose. Mais nécessitant sans doute plus de travail. Une discipline, une volonté de l’auteur que ne nécessite pas, ou moins, les autres. L’auteur n’est pas un artiste. Il est un passeur, un conteur. Plus que qui que ce soit. Il permet par ses mots à ses idées de transcender le papier pour s’exprimer dans l’imaginaire du lecteur. Plus que la musique. Plus que la peinture ou le dessin.

Parce qu’elle est paradoxale, autorisant une imagination sans limites tout en bordant celle-ci de mots écrits et définis, la littérature est un bien collectif. Permettant de purger l’esprit des plus détraqués des membres de la société tout en remplissant ceux des autres.

Un auteur est quelqu’un qui bénéficie du privilège ultime d’être égoïste et que cela profite à tout le monde. Un auteur est quelqu’un qui peut par sa pensée bouleverser sa propre existence et celle des autres. Un auteur est quelqu’un qui raconte une histoire sans jamais y croire. C’est un menteur qui oublie son mensonge et ne se souvient que du fait que tout est faux.

QUE RIEN N’EST VRAI ET QUE TOUT EST PERMIS.

J’ai eu la chance hier de visiter leurs locaux (j’aime mon boulot et je ne le dis pas assez). J’ai dû réfréner mes ardeurs de groupie. Sans déconner voilà à quoi devrait ressembler tout boulot qui se respecte (ouais pas sûr de la formule là …). Ils répondent à tes questions même les plus cons. Ils s’intéressent à ce que tu fais, te proposent un milliard de trucs, te motivent sans le savoir, te font espérer sur tout un tas de trucs démentiels. C’est terrible mais ces cons là m’ont redonné envie de bosser de ce côté de la barrière. Je sais bien que ce n’est pas rose et que la pression du marché et blablabla et blablabla. Mais putain qu’est-ce que tu dois te dire quand ton boulot, tous les jours, c’est de publier les trucs que t’aime, pour les faire découvrir aux gens, sans les enculer. C’est énorme. Bon je vais calmer.

Rugissement furieux des moteurs du bateau. Grincements stridents des coques alentour. Minauderie des passagers et morgue de l’équipage. Entouré par le soleil et les vagues qui perlent au dessus du bastingage. Le roulis berce avec vigueur les âmes de tous ces pauvres pêcheurs. Il apaise les atermoiements de l’esprit et permet de se laisser aller à l’introspection. Et si tout semblait toujours aller de travers ? Si tout était destiné à nous mettre à l’épreuve ? Que chacune de nos décisions, chacun de nos actes, nous coûte plus qu’il nous apporte ? Il n’est rien de plus néfaste que la conscience (ou prétendue conscience) d’un Dieu omnipotent, omniscient, souhaitant le salut de nos âmes et qui pour y parvenir n’aurait trouvé d’autre moyen que la tentation. Qui sommes-nous à la fin à part nos propres bourreaux destinés à sans cesse errer sur les chemins de notre vie ? Qu’espérer d’autre que le recherche de la quiétude et la lutte pour la conserver ? La destination importe peu. Ce sont les embuches que nous traversons, les épreuves que nous remportons qui nous définissent, nous forgent et nous rendent intéressant. J’imaginais il y a peu qu’au lieu du concept judéo-chrétien du bien et mal il n’y avait pour les morts que la différence entre une vie intéressante et une vie de routine. Que seuls pourraient être récompensés ceux qui avaient vécu intensément. Si tant est que la récompense existe. Voilà un concept qui me parle à moi. Voilà une idée que je veux mettre en avant …

Pas eu le temps d’aller plus loin … en même temps …

Justement ces derniers temps j’ai pas mal avancé ma pile à lire : Astonishibg X-Men (oui celui dont Joss Whedon est scénariste) chez Marvel Deluxe et qui est prodigieusement génial ; continué Walking Dead qui est en soi une référence en matière de zombies mais aussi d’analyse des comportements humains en temps de crise ; commencé aussi un bouquin de fantasy d’un auteur du Quebec, Joël Champetier, qui au premier abord me paraissait naze au possible mais qui s’avère être quelque chose de plutôt intéressant (me rappelant mes souvenirs d’Eddings en fait). Me reste à lire l’Alchimiste des ombres (tome 2 des Lames du Cardinal de Pierre Pevel), le premier volume du cycle Malazéen d’Erickson, et puis deux ou trois autres lectures imposées pour le taf (Djeeb le chanceur, L’ombre de Camelot).

Et voilà c’est tout pour aujourd’hui.

Il est des histoires qui ne laissent pas indifférent. Il est des histoires qu isavent faire écho à vos plus profondes expériences, vos plus profonds sentiments, vos frustrations les plus enfouies. Il est des histoires qu’on diraient écrites pour soi. Qui collent exactement à ce que vous êtes, ce que vous faîtes, ce que vous ressentez au moment où vous les lisez.

Ces Histoires sauvées du Feu font partie de ces quelques textes qui m’ont affecté dès la lecture. Qui m’ont pris et ne m’ont pas lâché. J’en ai tiré deux choses. Une leçon de Vie et une leçon d’auteur. Je n’allais pas bien au moment de cette lecture. Des soucis personnels, des doutes quant à mes propres capacités. Des craintes à propos d’un futur incertain. Mais, tout en exacerbant ces angoisses, Colin a réussi à m’en libérer.

De quoi s’agit-il ? C’est un recueil. Des nouvelles et des textes sensés éclairer le lecteur sur la vie et l’œuvre de Fabrice Colin. Oui car l’idée générale est assez simple : Fabrice Colin est mort. Tué dans un incendie.

Ne reste de lui que le souvenir d’un auteur de fantasy de seconde zone, incapable de produire un roman. Incapable de s’affranchir de la douleur d’être auteur. L’éditeur rassemble alors des textes déja publié et demande à quelques auteurs « en vue » de les préfacer, postfacer, commenter. Claro et David Calvo. Mais aussi Johan Héliot, Xavier Mauméjean …

Voilà pour un concept simple mais efficace, qui pourrait passer directement aux oubliettes de la littérature si l’auteur n’avait pas un incommensurable talent. Car c’est bien là le nœud du problème : Fabrice Colin ne s’arrête pas à ce simple concept. Il unifie l’ensemble de ses textes, partant pourtant dans toutes les directions (fantasy, urbaine ou pas, fantastiques, article biographique, …), autour de la notion d’auteur. Qu’est-ce que c’est qu’un auteur ? Qu’est-ce que ça veut dire d’écrire ? Comment donner vie à ses personnages ? Comment gérer ce double rapport à la réalité et à la fiction ?

Imaginant tour à tour les liens entre fiction et démiurge, entre les auteurs et leurs créations, il imagine l’Alice de Lewis Carroll à 130 ans dans un hospice ; Peter Pan en tentateur de jeunes enfants débridé ; il revisite l’histoire de Dionysos ; s’attaque à Elric. Et tout cela semble à la fois si bordélique et si naturel.

Ces nouvelles ne s’abordent pas toutes de la même manière. Certaines s’ouvrent dès les premiers mots, d’autres résisteront un peu, nécessitant pour le lecteur de la patience et une lecture plus fine qu’à l’ordinaire. Mais ils ont en commun cette fantastique communication dont Colin sait faire preuve lorsqu’il nous invite à partager son imaginaire.

Pour être un bon auteur, faut-il être mort ?

Nous sommes morts et Fabrice Colin est vivant.

Comme des fantômes : histoires sauvées du feu / Fabrice Colin

Lyon : Les moutons électriques, 2008

ISBN : 978-2-915793-43-7

Dans le désordre :

des stormptroopers

l’annonce des nouveautés imaginaires pour tous les éditeurs qui comptent (sauf Brage … étonnant ?) ;

le prologue de The Republic Of Thieves de l’excellent Scott Lynch ;

le blog de Patrick Rothfuss. Parce que. J’adore ce mec ;

une annonce de la Brage Team qu’elle est bien.

Bon voila pour le moment.

See ya wankers !

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